‘Dietro ogni grande uomo c’è una grande donna’, si dice. Dietro, però… Sempre dietro!

Per fortuna ogni tanto c’è qualcuna che riesce a conquistare la prima fila. Dora Maar è sempre stata ricordata come amante e musa di Pablo Picasso. Ma era una fotografa e un’artista di prim’ordine, a cui la Tate Modern  di Londra dedica una mostra.

Dora Maar, nata Henriette Théodora Markovitch nel 1935, ha intessuto una carriera di fotografa curiosa e creativa ben prima di conoscere Picasso.

Ha iniziato a dipingere, poi è passata alla fotografia, si è dedicata alla fotografia di moda e pubblicitaria, poi alla street photography e al surrealismo. Picasso è arrivato dopo, quando lei era già un nome. Ne è diventata la musa e l’ha aiutato mentre lui dipingeva Guernica.

Poi si sono lasciati e lei se ne è andata nel sud della Francia e ha ripreso in mano i pennelli, creando paesaggi di grande suggestione.

Dora Maar, fotografa intelligente e ironica. Questa è una delle foto realizzate per pubblicizzare una crema anti-età.

Se proprio vogliamo tirare fuori Picasso, che aveva 20 anni più di lei e per tutta la durata della loro relazione non lasciò mai la compagna Marie-Thérèse Walter, possiamo farlo usando uno dei quadri meno conosciuti della Maar, in cui lei si dipinge schiena contro schiena con l’amante di Picasso in una tela di grandi dimensione intitolata ‘La conversazione’.

Dora Maar si dipinge insieme alla compagna di Picasso, che lui non lasciò mai per tutta la durata della relazione con Maar.

Dora era all’apice della sua carriera quando conobbe il pittore spagnolo. Lui era in crisi di creatività e non prendeva in mano il pennello da mesi e lei gli insegnò la tecnica del cliché verre e fotografò passo dopo passo la creazione di Guernica.

E vogliamo relegarla al ruolo di ‘amante di?’.

Se capitate per Londra rendetele omaggio: questa mostra lo fa con 250 tra foto e dipinti.

È vero, c’è anche qualche pezzo di Picasso in mostra, tanto per non dimenticarsi di lui (e chi può dimenticarsi di uno così ingombrante?)  ma le luci dei riflettori sono, per una volta, su di lei.

 

Fonte: sito permesola

Se nell’Ottocento Amherst, nel Massachusetts, ha la sua voce solitaria ed appartata in Emily Dickinson, prezioso dono maturato nell’isolamento e nel silenzio, in quegli stessi anni in Spagna, in Galizia, Padron ha il suo canto nella voce profonda e intensa di Rosalia de Castro.

Ho avuto la fortuna di visitare la sua casa-museo a Padron, una città ricca di storia e di testimonianze poetiche della letteratura gallega, che è anche l’ultima tappa del Cammino Portoghese che conduce a Santiago di Compostela.
Rosalia de Castro nasce nel 1837 a Camino Novo, un sobborgo di Santiago di Compostela, sette anni dopo Emily Dickinson ed è la figlia illegittima di un sacerdote e di una ragazza nubile di nobile famiglia.
Lo scandalo della sua nascita segnerà profondamente gli anni della sua infanzia, facendola sentire dolorosamente non conforme ai dettami della società del tempo. La sua vita è difficile, caratterizzata da stenti e difficoltà, ma segnata fin dall’inizio da un amore inestinguibile per la poesia.

Si sposa con lo storico giornalista Manuel Murguia, ha sette figli, di cui gli ultimi due muoiono, uno ad appena un anno e l’altra alla nascita. Scompare a quarantasette anni per un tumore all’utero.
Eppure, questa donna povera e tormentata, è riuscita con la sua opera ricca e complessa a riabilitare la lingua gallega, riannodando quel filo interrotto con gli antichi cantori del XIII e XIV secolo, dopo che per secoli era stata sminuita in favore del catalano e del castigliano.
La forza creativa della sua poesia, la sua capacità di vibrare in consonanza col suo popolo cantandone le fatiche, il dramma della povertà e dell’emigrazione, fanno di lei un riferimento potente soprattutto dal punto di vista identitario. È un magnifico destino per un poeta identificarsi con il suo popolo, fino a confondersi con esso: Rosalia de Castro è diventata emblema di quello gallego, offrendo il suo volto per rappresentare la Galizia stessa al punto da essere effigiata sulle banconote spagnole da cinquecento pesetas.
A Padron, i suoi compaesani emigrati in Uruguay hanno voluto dedicarle una statua in segno di gratitudine.
Rosalia de Castro però non è soltanto la voce del suo popolo, è anche colei che sa dialogare con l’ombra, con la saudade profondamente inscritta nei geni della poesia gallego-portoghese, quella combinazione unica di malinconia e nostalgia, di solitudine e senso tragico del commiato. Nessuno come lei può dirsi più affine alla sua terra estrema che si affaccia all’Oceano, immersa nella contemplazione metafisica del Nulla.

 

Visitare la sua casa-museo mi ha fatto riflettere  sulla vita e sulla parola di questa donna che, pur conducendo un’esistenza impervia, all’insegna della diversità e votata ad un destino di solitudine interiore, è riuscita a innalzare il suo canto, teso in un anelito verso l’Assoluto.
Rosalia de Castro esprime nel suo temperamento malinconico e lirico il genius loci della sua terra, terra di horreos, i tradizionali granai galiziani, di ortensie blu, di boschi e di nebbie, di stregoneria e di mistero. L’atmosfera atlantica evocata dalla sua poesia è la dimensione tragica e fatale di Ananke, la dea del Destino e della Necessità.

L’Oceano per l’anima gallega è tutto, le sue onde sono dispensatrici di vita e di morte. Indicative di questo profondo amore sono le ultime parole che Rosalia de Castro pronunciò prima di morire “Aprite la finestra, che voglio vedere il Mare.” dipinte sul muro della sua camera.
Ma Rosalia non è solo poeta dell’ombra e della malinconia, è anche un’antesignana dei diritti per le donne, per la cui emancipazione si battè strenuamente. Fu sempre in prima linea nella difesa dei diritti civili e umani. Il suo impegno e la sua ricerca poetica l’accompagnarono per tutta l’esistenza, rendendola testimone preziosa del suo popolo e della sua terra. Per questo oggi la sua voce si fa sempre più nitida e forte, faro luminoso della poesia gallega, ancora così poco conosciuta in Europa e nel mondo.

Il Benin è uno stato che si affaccia sul Golfo di Guinea. Per 450 anni ha fornito il maggior numero di schiavi, uomini e donne, agli Stati Uniti, ai proprietari di campi di cotone che volevano manodopera a basso costo, a signori e signore benestanti che volevano fregiarsi di avere uno schiavo o schiava in casa perché la servitù di colore dava uno status di un certo tipo.

Le donne vendute come schiave venivano rasate a zero per risultare meno seducenti e non indurre in tentazione il padrone o gli altri schiavi con cui condividevano case e giacigli.

Ma pur private di ogni possibile anelito di libertà, fisica, psicologica, di pensiero o di parola, le donne del Benin trovarono ugualmente il modo di ribellarsi.

Iniziarono a fasciare la testa in turbanti fatti con stoffe a colori e disegni vivaci. Il modo di annodare i turbanti divenne sempre più complesso, tanto da diventare una vera e propria arte. E a seconda dell’annodatura le donne riuscivano a inviare messaggi non scritti e non detti: chi era il padrone, da dove venivano, se avevano marito, se erano state vendute e così via.

Messaggi, naturalmente, intelligibili sono alle persone di uguale provenienza, ma era proprio a loro, non certo ai padroni, che volevano rivolgersi.

Oggi tante donne africane continuano ad annodare turbanti bellissimi sulle loro teste, e sapere che dietro ai loro turbanti c’è una storia di schiavitù, oppressione e ribellione intelligente me le fa vedere con occhi diversi.

Per opporsi, per dire no, non serve urlare. A volte basta annodare un turbante!

Questa storia bellissima l’ho trovata su Slow News (a Cesare quel che è di Cesare), che da tempo racconta storie di giornalismo ‘lento’ e sussurrato, non gridato, ma approfondito e interessante.